Auri

Auri, por Arbetta en DevianArt

-Tengo una manzana que piensa que es una pera -dijo sosteniéndola en alto-. Y un bollo que piensa que es un gato. Y una lechuga que piensa que es una lechuga.

-Entonces es una lechuga inteligente.

-No mucho -dijo ella con una risita delicada-. Si fuera inteligente, ¿por qué iba a pensar que era una lechuga?

-¿Ni siquiera si fuera una lechuga? -pregunté.

-Sobre todo si fuera una lechuga -dijo ella-. Ya es mala pata ser una lechuga. Pero peor aún pensar que es una lechuga.

Patrick Rothfuss

El Nombre de el Viento

Dicen que estás loca
porque afirmas que tienes una llave
que abre puertas secretas en la luna.

Dicen que estás loca
porque vives en una calle llamada Subrealidad
y todavía crees en el brillo de las libélulas.

Dicen que estás loca
porque demasiadas luces te incomodan
y prefieres el regazo de las noches sin luna.

Dicen que estás loca
porque trazas caminos más allá de tu espejo
y dices beber agua traída de las primaveras.

Dicen que estás loca
por hablar de lo que hay en lo alto de las cosas
y jugar a ser acróbata en una cuerda floja.

Dicen que estás loca
porque no tienes miedos que habiten tu mirada
y tú sonríes divertida y callada pensando...

Que tu único miedo es convertirte en aquello,
aquello que ellos llaman:
una persona cuerda.

Noelia Toribio

Desvaríos absurdos sobre una manzana

Octubre de 2014, en el mundo, mientras comía una manzana.

Una manzana. Comiendo una manzana comencé a pensar. Con cada dentellada (con cada observación de esa dentellada) iban y venían ideas cada vez más extrañas que, sin motivo de apariencia, paseaban por las calles de mi enmarañado cerebro como quien pasea en una soleada (o lluviosa) tarde de domingo. Todo empezó al estudiar las redondeadas formas de la manzana, interrumpidas por mis voraces mordiscos que giraban en torno a  su eje. Entonces pensé qué ocurriría si la manzana fuera cuadrada. Es ese caso el mundo también sería cuadrado y habría cuatro horizontes… Después di la vuelta a la manzana (que yo ya veía, como digo, cuadrada) de tal forma que el tallo mirara hacia el suelo. Entonces pensé qué sucedería si las manzanas, además de ser cuadradas, crecieran del revés. Probablemente el mundo, además de ser cuadrado, también estaría boca abajo, así que el hemisferio sur sería el hemisferio norte y al contrario. De esta manera, si el hemisferio norte fuera el hemisferio sur lo países ricos serían los países tercermundistas, y los países tercermundistas serían los países ricos. Todo estaría del revés, como la manzana.

Pero entonces, si todo fuera al contrario, naceríamos viejos y moriríamos niños, o puede que muriésemos antes de nacer. Los adultos serían críos y los críos serían adultos, pero ninguno sería racional, porque el ser humano sería la especie más estúpida del planeta y caminaríamos a cuatro patas. El hombre sería el mejor amigo del perro, y no el perro el mejor amigo del hombre (como tal, los perros nos pasearían por parques con cuatro horizontes).

Los gusanos serían las criaturas más inteligentes y seguramente crearían una sociedad justa y democrática. La libertad de verdad sería libertad y la verdad sería libre. La política sería participación y la participación sería conjunta, de todos los gusanos que habitaran sobre las cuatro faces de la Tierra. El delito, sería delito y la honradez sería verdaderamente honrada. Eso supondría que la Justicia sería justa, y por ende, independiente. En este mundo cuadrado y del revés los gusanos ambiciosos y podridos no estarían en las altas esferas del poder, y sí los gusanos con intención de mejorar este planeta cuadrado, que no estarían silenciados o entre rejas, como sería lo lógico. El cambio sería un cambio a mejor y las promesas serían cumplidas, y por supuesto, no se haría lo contrario a lo previamente prometido. En esta sociedad sin sentido ningún gusano sería discriminado y los gusanos hembra serían iguales que los gusanos macho. El hambre no saldría por televisión porque no existiría, y la televisión no sería una caja tonta porque la información periodística sería información y no sensacionalismo o morbo...

Tras haber llegado a este punto, en  el que el desvarío de mis pensamientos  había llegado ya a las lindes de la locura más suprema, terminé de comer mi manzana (que ya no era redonda ni cuadrada). Me dio la risa al reflexionar sobre el mundo tan absurdo que mi cabeza había creado en un momento y lo comparé durante largo rato con el mundo real en el que vivía… Finalmente, tras pensarlo muy bien y con mucho detenimiento, llegué a la conclusión de que después de todo, el mundo cuadrado que había imaginado no era tan absurdo como el que mis pies pisaban en ese mismo instante…

Todo esto a raíz de una manzana.

Noelia Toribio García

El delirio del escritor. Parte 2

  Viene de El delirio del escritor. Parte 1

 

 

 <<...La casa se encuentra completamente a oscuras, tanto que a la Sra. Black le cuesta descifrar la hora que indican las manecillas del reloj de pared. Finalmente, acercándose más y entrecerrando los ojos para focalizar mejor descubre con sorpresa que son las doce y media de la madrugada. Después, en sus labios dibuja una momentánea sonrisa y se encoge de hombros sin dar la menor importancia al hecho. Después de todo, lo más seguro sea que el Sr. Black se hubiera dormido hace tiempo, por lo que nunca sabría de verdad a qué hora había regresado a la casa, y, de todas formas, seguramente poco le importaba. Ahora que lo pensaba, la Sra. Black no había visto a su marido desde la noche anterior, a la hora de la cena. No había desayunado con ella aquella mañana, ni tampoco habían almorzado juntos. La Sra. Black no lo había pensado hasta entonces porque durante todo el día solo había estado pensando impacientemente en que llegara la hora de acudir a la fiesta de los Walters. La Sra. Black se extrañó ligeramente de ello, puesto que aunque la relación con su marido careciera de todo sentido y apenas se dirigieran dos palabras en todo el día siempre se reunían en las horas puntuales que marcaban el desayuno, el almuerzo y la cena. Lo más probable, pensó la Sra. Black, fuera que su marido hubiera pasado el día encerrado en el estudio haciendo o maquinando Dios sabe qué, tan concentrado que ni siquiera hubiera sentido la urgencia de alimentarse. Aquello no le extrañaría nada del Sr. Black, sin embargo, no podía evitar sentirse algo inquieta por alguna razón desconocida.

 

 La Sra. Black sacudió la cabeza para deshacerse de aquel irracional presentimiento.  Todo estaba a merced de la oscuridad y el silencio de la noche, por eso su imaginación daba rienda suelta a pensamientos siniestros. Cuando el sol despuntara al alba todas sus cavilaciones le parecerían tonterías. Olvidándose del asunto, dejó su abrigo en la percha de la entrada y encendió una tímida vela que reforzaba lo tenebroso de la casa a aquellas horas. La Sra. Black comenzó a subir las escaleras con el mayor sigilo posible, aunque la madera crujía bajo sus pies más fuerte de lo que ella recordaba…>>

 

 De repente me doy cuenta de que en mis oídos estoy escuchando lejanas notas de un piano, pero no sé con exactitud si esa música proviene de la realidad o es fruto de mi mente, tal vez sean ambas cosas…

 

 Pobre Sra. Black, ingenua Sra. Black… confía en que volverá a ver la luz de un nuevo día. La Sra. Black, la Sra. Black, la Sra. Black corre un grave peligro…

 

 

 

<<… El entusiasmo de la fiesta y sus extraños y repentinos pensamientos habían desvelado a la Sra. Black, que en aquellos momentos, mientras llegaba al piso superior, se sentía capaz de todo excepto de conciliar el sueño. Entonces se le ocurrió que podría tocar el piano, una de sus prácticas favoritas, hasta que las ganas de dormir la invadieran. La sala del piano quedaba alejada del dormitorio y más bien cerca de la sala de estar y del estudio del Sr. Black, por lo que no corría ningún riesgo de despertar a su marido. Caminó sigilosamente por el pasillo mientras los cuadros de las paredes se iluminaban siniestramente a su paso. Entonces el corazón le dio un violento vuelco. Al girar la esquina del pasillo, justo donde se encontraba la sala del piano, la Sra. Black se encontró de lleno con la figura de su marido tétricamente iluminada. Ella dio un salto hacia atrás y contuvo un grito ahogado llevándose la mano a la boca, a punto estuvo de caer la vela sobre la moqueta. Pero segundos después, se dio cuenta que lo único que había visto había sido un retrato del Sr. Black que estaba colgado de la pared como los otros cuadros. La Sra. Black respiró hondamente varias veces con la mano en el pecho para recuperarse del susto. Cuando se tranquilizó se preguntó el motivo por el cual se habría asustado tanto al ver de repente a su esposo cuando no lo había hecho ante los otros cuadros. Finalmente pensó que simplemente se trataría de que no esperaba verlo, pero aquel extraño y escalofriante presentimiento que había sentido en el hall volvió a ella. Intentado aferrarse ciegamente a su razón, la Sra. Black se rió de sí misma y volvió a reafirmarse que aquello era ridículo.

 

 Intentando no dar más vueltas al asunto, entró en la sala del piano dejando la puerta entre abierta y se acercó al espléndido piano de cola que decoraba el centro de la habitación. Depositó la vela sobre la brillante y negra superficie del piano para iluminar el teclado y se sentó en la acolchada banqueta dispuesta a tocar una pieza deslizando sus delicados dedos por las blancas teclas del instrumento…>>

 

 La música comienza a resonar más fuerte en mis oídos aunque aún algo lejana… No me cabe la menor duda de que proviene de la sala del piano, fuera de mi estudio. Observo el reloj dándome cuenta de que ya marca las doce y media de la madrugada, la noche sigue siendo gélida a través de la ventana. Oh… las notas de música embelesan mis oídos, es la Sra. Black que toca el piano en los confines de la noche esperando a que llegue un nuevo alba. Pobre Sra. Black, ingenua Sra. Black…

 

 Entonces mis ojos se detienen ante un abrecartas que refleja la llama centelleante de la vela que alumbra mi escritorio. Siento como mis ojos se iluminan también al tiempo que reparo en el tentador objeto. ¡Ahí está! Ahí está la clave para concluir mi historia. Dejo la pluma y tomo el abrecartas con la misma mano. ¡Oh!, Sra. Black… aquí llega el espléndido final… Debo continuar escribiendo, debo continuar escribiendo, debo meterme en la piel del Sr. Black, debo meterme en la piel del Sr. Black…

 

 El Sr. Black levanta la cabeza de su escritorio de madera barnizada y mira hacia la puerta de su estudio como buscando el origen de la música que ha comenzado a escuchar. Sin lugar a dudas, debe ser su esposa la que toca el piano. El Sr. Black ha pasado horas y horas en su estudio con la noción del tiempo completamente perdida y maquinando su excitante plan, pero su esposa ya ha regresado a casa… Es hora de ponerlo en práctica. Ríe para sí como un loco ansioso que está a punto de cometer la mayor de sus locuras.

 

 

 

El Sr. Black se levanta de su sillón con el abrecartas en la mano y camina hasta la puerta de la habitación con sigilo. Abre la puerta sin hacer el menor de los ruidos y pone el pie en la moqueta del pasillo, que amortigua el ruido de sus pasos. Ahora la música se escucha más fuerte. Las notas se suceden armoniosa y lentamente como si estuvieran entonando una nana. La excitación del Sr. Black también aumenta en dosis más fuertes de adrenalina. Comienza a recorrer el pasillo pensando ansioso en que la sala del piano se encuentra al doblar la esquina del pasillo, sin embargo sus pasos son lentos, extremadamente lentos, apenas se escucha respirara a sí mismo. Casi no ve, pues el pasillo se encuentra completamente a oscuras, pero no le hacen falta los ojos para saber por donde va. Según va avanzando en su camino la música se escucha más fuerte y también más y más acelerada como si la Sra. Black se sintiera cada vez más inquieta según se va acercando, igualmente la excitación del Sr. Black crece por momentos y aprieta el puño del abrecartas fuertemente en la misma mano con la que escribe para contener sus ansias… Ya no falta casi nada.

 

El Sr. Black se dispone a doblar la esquina del pasillo como si se tratará de una compleja actuación. Sus ojos se abren como los de una bestia apunto de lanzarse sobre su presa cuando ve el resplandor que sale por la puerta entreabierta de la sala del piano. La música suena más fuerte y aceleradamente que nunca y la adrenalina galopa en las venas del Sr. Black, que a pesar de todo sigue sin emitir el más minúsculo ruido. Ya se encuentra justo en frente de la puerta entreabierta, a través de la cual observa a la Sra. Black, que toca el piano enérgicamente de espaldas a la puerta. El Sr. Black aprieta aún más fuerte el abrecartas hasta clavarse las uñas en la palma de la mano.

 

 Con una sorprendente habilidad y una enorme paciencia, el Sr. Black mueve lenta y silenciosamente su cuerpo para hacerlo pasar por el escaso hueco que deja la puerta entreabierta, como un gato que estira su cuerpo para hacerlo pasar entre unos barrotes. Al Sr. Black le toma varios minutos conseguir pasar por la puerta sin rozarla tan siquiera, mientras, la Sra. Black sigue tocando las teclas del piano cada vez más deprisa. Finalmente lo consigue y se sitúa a escasos metros de la negra espalda de su esposa. A continuación camina aún más despacio todavía de lo que lo había hecho en el pasillo mientras recorta cada vez más la distancia que lo separa de la Sra. Black. El reloj de la estancia canta puntualmente la una en punto cuando el Sr. Black se sitúa por fin a menos de un metro de ella.

 

 

 

De repente la Sra. Black deja de tocar y se queda completamente quieta. Su esposo sabe que presiente que está detrás de ella, sin embargo, incluso en el más remoto silencio no se le escucha ni pestañear. Al contrario, la Sra. Black respira violentamente delatando su inquietud. El silencio se prolonga durante unos segundos que parecen interminables. Entonces la Sra. Black comienza a girar su torso lentamente hacia la puerta de la sala invadida por un espantoso terror. Cuando finalmente percibe una silueta justo detrás de ella por el rabillo del ojo se gira bruscamente encontrándose de lleno con su marido, que mantiene el brazo en alto empuñando un reluciente abrecartas. A la Sra. Black apenas le da tiempo a emitir un grito. Su marido le clava fuertemente el abrecartas en el hueco de la clavícula y la empuja contra las teclas del piano, que suenan todas juntas al mismo tiempo acompañando a los desagarradotes gritos de la Sra. Black. La adrenalina al fin estalla en las venas del Sr. Black incitado aún más por esa estremecedora música de gritos y notas desgarradoras. Sujeta a su esposa por las muñecas con una mano y con la otra le clava el abrecartas una y otra vez, perforando todos los órganos de su cuerpo mientras ríe como un auténtico loco. La sangre tiñe de rojo las blancas teclas del piano, que también parecen gritar, y también las propias ropas del Sr. Black mientras escucha en los chillidos de su mujer el triunfo de su locura cada vez que vuelve a clavarle profundamente el abrecartas.

 

Poco a poco, los gritos van convirtiéndose en exclamaciones ahogadas hasta que el Sr. Black vislumbra la sombra de la muerte en el rostro de su esposa. El cuerpo ensangrentado de la Sra. Black resbala por el piano de teclas rojas hasta caer inerte sobre el suelo. De nuevo se hace el silencio, pero esta vez interrumpido por la ya acelerada respiración del Sr. Black, que se pasa la mano por la frente sintiendo como esta se cubre de sangre. Se sienta en la banqueta del piano mientras sus flujos de adrenalina vuelven a la normalidad.

 

 Ah, Sra. Black, Sra. Black, Sra. Black… le advertí que corría un grave peligro… He terminado con su historia, Sra. Black.

 

 Cuando mi cuerpo recupera su habitual estado me doy cuenta de que no estoy en mi estudio, sino en la sala del piano. Algo húmedo y caliente resbala por mi cara y por mis brazos. Miro la mano con la que escribo pero descubro horrorizado que en lugar de una pluma estoy aferrando un abrecartas ensangrentado. Posteriormente observo el piano con las teclas teñidas de carmesí. Con el corazón a punto de escapar por mi garganta me levanto súbitamente y me acerco a la reluciente y negra superficie del piano donde reconozco el reflejo de mi rostro cubierto de sangre a la tibia luz de la vela. Todo mi ser comienza a temblar violentamente mientras el terror me hace su presa. Instintivamente arrojo el abrecartas y hago un tremendo esfuerzo por mirar hacia el suelo. Me llevo las temblorosas manos a la boca saboreando sin querer la sangre en mis labios. Contengo un grito de verdadero espanto. Allí, sobre el frío suelo observo invadido por el horror el cuerpo de mi esposa que yace sin vida… Aunque sus ojos aún parecen mirarme fijamente con una horrible expresión de terror.

 

 

 Noelia Toribio García

El delirio del escritor. Parte 1

"El terror de mis relatos proviene de la densa oscuridad de mi corazón" Edgar Allan Poe

 

<< La oscura y tenebrosa noche ya hacía tiempo que había aniquilado al último rayo de sol cuando la Sra. Black regresaba de la fascinante fiesta de sociedad que habían organizado los Walters, una de las familias más influyentes de Londres. La Sra. Black se dirigió orgullosa a su carruaje después de despedirse cordial y encantadoramente de la Sra. Walter, pensando, sin lugar a dudas, que su recién entablada amistad sería de gran utilidad para ascender en la escala social londinense. Durante todo el trayecto que hizo desde las empedradas calles del barrio más rico de la ciudad hasta su casa solo fue capaz de pensar en esa idea sin ni tan siquiera percatarse de que el reloj ya había marcado más de las doce.

 

 

 

Lo único que lamentaba la Sra. Black era que su marido no la hubiera acompañado al importante festejo, pues su buena imagen se hubiera visto reforzada con su presencia. El Sr. Black, al contrario que su esposa, era un hombre que rara vez salía de casa, permanecía horas en su estudio ocupándose de sus asuntos sin que le importara nada más ajeno a aquel espacio. Mientras, la Sra. Black siempre iba y venía de un lado para otro, procurando ser invitada a todo acontecimiento de sociedad, ya fuera tomar el té en casa de alguna de sus amigas o acudir a una gran fiesta como a la que había asistido aquella noche, siempre obsesionada con alcanzar la máxima posición social que le fuera posible. Su matrimonio acababa de cumplir una década, y si bien al principio se había tratado de una unión encantadora ahora su matrimonio estaba desgastado y muerto. Sin embargo, esto a la Sra. Black poco o nada le preocupaba…>>

 

 -¡Charles!- mi pluma deja de bailar sobre el papel y levanto la cabeza molestamente sobresaltado. Delante de mí, mi esposa me mira con el ceño fruncido mientras pone sus brazos en jarra. No la he oído entrar por la puerta. -Ya es la quinta vez que te llamo ¡por el amor de Dios!, parece que estás absorbido por tu propia historia cuando escribes- resignado, suelto la pluma dejándola caer sobre el escritorio de madera barnizada. Aún con un pie en la realidad y otro en mi escrito pregunto:

 

 -¿Qué es lo que quieres, querida?

-Que bajes a cenar, la sirvienta ha venido a avisarte pero imagino que a lo mejor ni te has enterado de que tenemos una.

-Enseguida bajo…

-Está bien.

 

 

 

Mi esposa sale del estudio arrastrando su larga falda por la alfombra y cierra la puerta. En el silencio sepulcral que envuelve la estancia me doy cuenta de que la noche ya penetra por la ventana. Es una noche gélida y solitaria, la neblina oculta a la luna y los árboles parecen lamentarse y retorcerse con la sacudida del viento. El reloj de pared marca gravemente las nueve en punto. Casi sin darme cuenta la maquinaria subconsciente de mi cerebro sigue absorta en la historia de la desdichada Sra. Black… Me levanto de mi sillón como una marioneta. La Sra. Black… La Sra. Black… ¿Qué le ocurre después a la Sra. Black? Por fin baja de su carruaje aún con la mente ocupada, tan ocupada que ni siquiera percibe nada más a su alrededor excepto el gélido frío de la noche, sí, siente que esa noche es más escalofriante que cualquier otra pero no se pregunta el motivo, no es consciente de nada, de nada en absoluto.

 

 -¿Sabes qué, Charles?

 

De repente me doy cuenta de que estoy cenando junto a mi esposa. Ya me he tomado la mitad del pavo sin haberlo saboreado. Levanto la vista hacia mi mujer que se sitúa enfrente de mí, justo al otro lado de la mesa.

 

 -Hoy he tomado el té con la Sra. Brown en su casa y no te imaginas lo descuidada que tenía su sala de estar, ¡por no decir que su servicio ha disminuido enormemente! ¿Y sus prendas? ¡Oh, Dios mío! Parecía una pobre con el bajo de su falda remendado. También estaba la Sra. Brooks, que me contó que los Brown habían malgastado toda su fortuna porque esperaban recibir toda la herencia del anciano padre del Sr. Brown, pero el viejo ha debido dejárselo todo a su hermano, por lo que ahora no pueden pagar sus deudas ¡y están sin un penique!...

 

 La Sra. Black entrará en su casa y mirará la hora del reloj del hall percatándose por primera vez de lo tarde que es. Sí, toda la casa está a oscuras y en silencio, ella piensa que su marido estará dormido. Apenas hay una pizca de temor en sus venas, ni una sola sospecha, solo un leve y extraño presentimiento. Su instinto está atrofiado por el ego de sus pensamientos…

 

 -Charles, ¿me estás escuchando? Digo que no debería volver a dirigirle la palabra a la Sra. Brown, sin duda su mala imagen podría perjudicar la nuestra propia si siguiéramos manteniendo una relación.

 

 Sin apenas oír lo que mi esposa está diciendo me doy cuenta de ya he terminado de cenar. Debo continuar con la historia de la Sra. Black.

 

 -Sí, sí… perdona, querida, pero tengo que subir a mi estudio.

 

-Pero Charles…

 

 La Sra. Black, la Sra. Black, la Sra. Black corre un grave peligro…

 

 <<… y bajó del carruaje sintiendo el crujir de la nieve bajo sus botas de piel. La Sra. Black cuidó bien de abrigarse el cuello al sentir de inmediato el frío aliento de aquella noche mientras se dirigía hacia la puerta de su casa. Ni una solitaria alma vagaba por las calles, pero ella no encontró nada de extraño en ello, así que abrazándose a sí misma en un intento inútil por sentir más calor caminó aún pensando en la maravillosa fiesta a través de aquella noche tan gélida como la muerte…>>

- …en la sala del piano.

-¿Qué?- mi pluma vuelve a detenerse, lo que me traslada de nuevo a mi corriente estudio. Otra vez encuentro a mi esposa delante de mí sin que la haya percibido entrar en la estancia.

-Digo que si quieres algo estaré en la sala del piano, ya que tú no me escuchas tocaré algo de música.

-Oh, sí, sí, claro, Sra. Black…

-¿Sra. Black…?

 

 

 

 

Noelia Toribio García

Continúa en El Delirio del escritor. Parte 2

 

Ensayo sobre la locura

La vida es corta y al final lo que cuenta es como se haya vivido, eso lo primero. Por lo tanto debemos procurar hacer que nuestra vida esté cargada de emociones y experiencias, y sobretodo debemos hacer todo lo posible por ser felices, no podemos permitirnos desaprovechar este regalo llevando a cabo una vida característica de un vegetal.

Aquí entran las locuras... esos hechos increíbles, esos hechos a caballo entre lo que se debe y lo que no se debe hacer, esos momentos que nos provocan intensas emociones y nos hacen sentir verdaderamente vivos, esos instantes donde no hay lugar para ningún tipo de razonamiento.

Sí, ¿Qué sería la vida sin locura? Es tan dulce en el instante, en el momento presente, te hace sentir tan maravillosamente bien... fuera de los límites de la realidad...

El problema viene cuando el momento se escapa y aparecen las consecuencias de dicha locura. El futuro, lejano o inmediato, aunque bien es cierto que no todas las locuras deben acabar mal, ni mucho menos, pero... ¿Qué ocurriría si nos lanzáramos siempre sin pensar? Podríamos imaginar a una persona cualquiera que quiere cometer la locura de saltar por un precipicio y experimentar esa sensación de caída, esa sensación de vuelo, de libertad... Si no pensara ni por un instante saltaría al vacío directamente sin plantearse ni por un momento las catastróficas consecuencias que tendría su actuación. Por una locura habría perdido la vida.

Claro que este es un ejemplo exagerado, en las pequeñas locuras que se cometen en una vida normal y corriente las consecuencias no suelen ser tan fatales.

Recalco que esto no quiere decir que no podamos abandonar la razón momentáneamente de cuando en cuando ni que las consecuencias de esa locura vayan a ser siempre negativas, quizás lleven a algo bueno, a algo malo, o quizás a nada. Pero como ya he dicho en esta vida debemos procurar ser felices, y para ello debemos prever aquellas consecuencia que puedan quitarnos felicidad, pero tampoco debemos llevar una vida de vegetal, encerrarnos en una habitación y evitar todas las locuras y riesgos del mundo.

En conclusión, hay que vivir, hay que ser felices y hay que cometer alguna pequeña locura que haga que la vida merezca un poco más la pena, pero no debemos desasirnos nunca de la razón por completo puesto que lo que puede ser un instante de locura luego puede llevar a una fatalidad que perdure el resto de la vida... o a algo maravilloso ¿Quién sabe? Piensa sobre el abanico de consecuencias de cometer dicha locura y luego decide si merece o no merece la pena realizarla. Término medio de Aristóteles. Claro que esto en realidad sólo es teoría, la práctica es otra historia diferente y más complicada...

Noelia Toribio

Libre

Corre sin mirar hacia atrás,
mientras el viento recoge
tus lágrimas del cristal...

Y salta al vacío sin pensarlo...
sin miedo, sin lágrimas, sin dolor, sin preocuparte.
Y griya mientras caes en la locura,
por un momento, por un segundo , por un instante...

¡Oh palabras decoradas!
que bajo su tinta ocultan cadenas
que aprisionan la verdad,
transformándola en mentira...

¡Oh cruel mundo con su falsa sonrisa!
huye antes de que sus cadenas te arrastren
hacia esa libertad de mentira.

¡Pobre criatura!
condenada estás desde que tus ojos abriste,
para ver a la verdad encadenada,
pero no temas...

Y salta al vacío sin pensarlo...
Sin miedo, sin lágrimas, sin dolor, sin preocuparte.
Y grita mientras caes en la locura,
por un momneto, por un segundo, por un instante...

...eres verdaderamente libre...

Noelia

Loca enamorada

Sentada a la orilla del mar,
Acaricia mis pies la espuma de la ola rota.
Silencio…
Cantar de las olas,
Zumbido del viento…

Se lleva la marea mis suspiros,
Envueltos en la brisa.
¡Oh dichosa enfermedad!
¡Oh dichosa luz en la oscuridad!

¡Pobre loca enamorada..!

Perdida en el beso del cielo y el mar,
Allá donde mi alma vuela
Y, melancólica, con el fuego baila
De las auroras despejadas.

Siento tus ojos cenicientos,
Allá, en el gris tormenta del cielo,
Mientras, un escalofrío me estremece,
Cuando tu voz de terciopelo el viento me regala.

¡Pobre loca enamorada!
Muerta por tus caricias,
Ciega por tu luz,
Sedienta de tus besos…

Loca, loca, loca…

Cruzando el puente del delirio,
Que lleva al país de los sueños…

Te veo…
Te siento…
Te anhelo…
Te deseo…

Te amo…

Comienzan a caer gotas de lluvia,
El viento brama,
Las olas rugen…

Y yo sigo soñando despierta contigo,
Ya que tú no me dejas soñar dormida…

Noelia Toribio 11-7-10